Ниточка.

Ниточка... Ниточка с аккуратно нанизанными на нее бусинками... С большими бусинками и маленькими... с разноцветными... но чаще всего красными. А когда-то на ней совсем не было этих бусинок, когда-то и Ниточки этой не было, а сейчас есть...

И сейчас она радужно блестит, освещаемая солнечными лучами, несмотря на то, что еще вчера грустила, отражая дрожащие капли дождя на твоем оконном стекле. Просто Ниточка... Просто бусинки...

А где-то ты. Ты... и одиночество. Только в таком одиночестве гораздо больше эгоизма, чем грусти. Поэтому ты никогда не грустишь. А может быть, за тебя опять грустит Ниточка... Ниточка с аккуратно нанизанными на нее бусинками, которую ты так неуверенно, небрежно держишь в руках... Но Ниточка не просит большего, потому что не позволяет себе просить... Она только боится, что однажды ты позволишь ей что-то большее. Чего-то большего она не хочет. Она знает, что это может разрушить такое хрупкое, а, может быть, всего лишь придуманное счастье...

Ниточка... Ниточка с аккуратно нанизанными на нее бусинками, ведущими свою, никому неведомую игру. Больно ударяясь о пол, они растворяются в дневной суете, словно ведут свой, неведомый никому отсчет. Словно разбивают твое одиночество. И, наверное, ты бы очень хотел собрать их обратно на эту Ниточку... Но одни бусинки пропали, другие закатились так далеко, что их уже не достать, а те, что остались...

Ниточка... Ниточка с аккуратно нанизанными на нее оставшимися бусинками... С большими бусинками и маленькими... с разноцветными... но чаще всего красными. А когда-то на ней совсем не было бусинок, когда-то это была совсем другая Ниточка... А где-то ты. Ты... и твоя грусть. Больше нет Ниточки, которая могла бы погрустить за тебя. Больше нет Ниточки, которая смогла бы разделить твое одиночество...